Patatrac.

Michael Jackson est mort. Une fois, deux fois et peut-être même trois. Pour de vrai. Les gens sont tristes alors qu'ils ne le connaissaient même pas, qu'ils avaient juste écouté de temps en temps ces chansons sans vraiment les apprécier. Ridicule. Si je meurs, commandera-t-on une marche silencieuse dans les rues de Paris pour que je puisse reposer en paix ? On me casera dans un petit cerceuil, une tombe vierge d'inscription, rien. Aucun pleur. Je ne vaux pas plus qu'une poupée de cire repeinte en blanc cassé. J'aimerais exister un peu plus fort. Simplement être là, importante, pour des gens.